L'art des rencontres inattendues

Pour de malheureux envoûtés je composais des textes conjuratoires, des formules capables d'enrayer les destins contraires, de briser les murs des enfermements intérieurs.

La Magie joue avec l'ambiguïté du réel, emprunte des sentiers répartis sur plusieurs niveaux. Comment savoir où on est quand les mots changent de sens, que les balises sont déplacées? Le Mage Yrinoutef m'avait appris à ne pas négliger les signes annonciateurs semés par la Nature, comme le passage des oiseaux migrateurs.

C'était un maître exigeant mais excellent, déroutant, évoluant de manière toujours inattendue, au-dessus du sol, en équilibre sur un fil.

Il rédigeait des textes en miroir ou en écriture rétrograde destinés à abolir les limites de la pensée commune, à repousser les évidences rassurantes.

Je compris grâce à lui que la Magie est l'art des rencontres inattendues, l'apprentissage de l'étrangeté du monde, l'acceptation d'une réalité dont nous n'arrivons que difficilement à cerner les contours.

Yrinoutef usait de la séduction pour laisser à la Magie le loisir de déployer ses charmes, d'agir avec la souplesse d'un cobra et l'obstination d'un scarabée.

Pendant les périodes où je vivais près de lui, il m'imposait un silence quasi total. J'avais droit à une seule question par jour et souvent, il ne prenait pas la peine de me répondre. Je préparais mes questions pendant des heures, je les avais oubliées au moment de les poser.

J'ai appris avec lui à ne pas négliger les choses précieuses, les instants uniques, les pensées fugitives, les êtres cachant leur génie derrière une apparente banalité.

Un soir où il était bien luné, il me confia qu'il ne connaissait pas tous les secrets de la Nature mais qu'il avait percé celui de la mort. Demain, il m'en reparlerait.

Quand je frappai à sa porte le matin suivant, son jardinier m'apprit qu'il était parti à la 7e heure de la nuit.

Parti ?

Oui, il était mort mais on n'avait pas retrouvé son cadavre.

La Magie est aussi l'art des disparitions spontanées.