LA MORT EN CE JARDIN

J' attends la mort en contemplant le vide à l'intérieur des formes.

Bebon rôde dans les brumes qui se déploient rarement en Egypte.

La Mort a effacé toutes les traces pouvant conduire jusqu'à elle.

Seth se garde bien de se rendre visible.

Qui décide du moment de notre transition ? Une déesse serpent, un dieu loup, un scarabée en bout de course ? Avons-nous le choix de la destination ? Qui est le pilote du navire d'Osiris ? Qui manie la perche de sonde ? Des Ombres sur les rives nous regardent passer. Deux sœurs milanes remontent le fleuve vers le nord.

Le problème n'est pas de savoir si les divinités de Kemet sont bien réelle. Mais que deviendrions- nous si elles n'existaient pas ? Libations aux dieux et à leurs sujets dans l'Empire des morts. Défunts blottis dans les buissons, entre les arbres, dans les empreintes des félins traversant le jardin entre humidité et sécheresse. Espace à la fois familier et farouchement étranger. Zone de transit, fragile, lieux de passage à peine discernables. Je ne pouvais mourir ailleurs que dans ce parc aux arbres centenaires, aux sous-bois tapissés de fleurs noires et veloutées que les spectres déposent sur les tables d'offrandes.

Les dieux se dissimulent sur les berges du fleuve. Leur sang coule dans les veines des pierres. Ils sourient en pensant aux millénaires passés. Minéralisé, le monarque marche dans les jardins de son ancien palais

J'ai retrouvé le carnet où j'avais consigné mes notes sur la mort et ses fastes. Je les relis entre épouvante et fascination. Reste à attendre le moment du réveil lors d'une éclipse de lune.

Mourir est plus troublant que subsister.